Мир не порочен, тише,тише..
Он в диком вальсе закружился,
В водовороте вожделений
Как мотылек к огню стремился.
В познаньи пламени-рожденье,
Через обугленные крылья.
И через боль, до откровений
Лишь к свету чистое стремленье.
Мотылек погибает в огне, в клюве птички иль между рамами, в быстротечье его судьбе обусловленой дикими драмами. Недоступность его бытия. Лишь мы видим красивые крылья, в детстве помнишь? Изгиб сачка? И веселые игры заборные )))
Кать какого сочка читай Бродского Так и называется Бабочка и про веретенуху Смерть есть, родные на фиг, Кать всё это литература а не воспоминания детства, не игра. а игра со смертью
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.