Золотая льется синь,
Пахнет горькая полынь,
Пахнет пыль степных дорог
В мутном мареве тревог,
Дышит зноем тень дерев,
Тяжко на землю осев,
И звенит молчанья ком
Будто вымерло кругом…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.