Одетые в солнце мысли

Одетые в солнце мысли
туманами жизни дышат,
но ночью в безлунной выси
их вздохи никто не слышит
ни на черепичных крышах,
ни на проводах обвислых.

А в черном застывшем воске
сгоревшего света – мана.
Где небо бездонно плоско,
и явью в ночи обманной
рваной почудится раной
упавшей звезды полоска.

Любовь на исходе лета
запахла садов нектаром,
каплей медового цвета
хмельным, колдовским отваром…
Но в звуках твоей гитары
на «для чего?» нет ответа…

Давай не будем прощаться,
давай далеко уедем…
В высоком полёте граций
готовность идти по следу
покажется полным бредом…
Что делать нам, друг Гораций?

Принять возрастное кредо:
оладушки печь на смальце,
любовь представляя бредом
и плодом мистификаций,
немыслимых мотиваций
о том, что кому-то где-то…

И что там ещё по Фрейду?
Стать хосписа постояльцем,
мечтая сидеть под пледом
в подагрой скрюченных пальцах
спицы держать или пяльцы,
неспешно вести беседы?..

И в мусоре публикаций
прочтя некролог в газете
начать самой собираться?
Нет, лучше встречать рассветы!
А ожидание смерти
сменить на запах акаций,

На звёзды ромашек в поле,
и пёрышко синей птицы.
Забыть о сердечной боли…
Как в юности вновь влюбиться -
в соседе увидев принца.
Ты сразу заметишь, спорим(?),

тень крыльев летучей мыши,
люпина синие свечи,
и свежий листок афиши.
Почуешь, как летний вечер
ложится тебе на плечи,
ты стала моложе, выше!
….
Одетые в солнце мысли
туманами жизни дышат,
но ночью в безлунной выси
их вздохи совсем не слышат
ни те, кто прячутся в нишах,
ни сплетники закулисья,

ни те, кто от них зависим.