***

Кто сказал, что в скитаньях грубеют сердца,
Я прошу вас, не верьте…
Да, родного порой не хватает словца,
А все чувства – в конверте.


Но когда каждый день - как последний рубеж,
А отсчет – на секунды,
И ветра выдувают остатки надежд –
Мягким быть очень трудно.


То - в болоте по грудь, то – по пояс в снегу,
То – в степях пыль глотаем.
То вдруг чёрт занесёт нас в глухую тайгу,
Где Топтыгин – Хозяин…


Солнце, дождь, или снег – но мы держим удар.
И слова наши не для молитвы.
Нос об грубую кожу сломает комар,
А об бороды тупятся бритвы.


Хватке клещ позавидовал бы, если б мог
Ну а стойкости – горы и скалы.
И случалось, что мы из болот, без дорог
На руках выносили «Уралы».


Мы не киборги. И не элитный спецназ.
Мы обычные мирные люди.
Но поверьте, такая работа у нас.
И другими уже мы не будем.


Мы грубеем. Снаружи. С погодой в борьбе
И с судьбиной слепою.
Защищая всё нежное наше в себе,
Как орех скорлупою.


Но когда мы из шума вокзальной толпы
Попадаем в объятья
Тех, кто ждал – избавляемся от скорлупы,
Как от старого платья.


И на шеи бросаются блудным отцам
Непослушные дети….
Кто сказал, что в скитаньях грубеют сердца…
Я прошу вас. Не верьте.