Погода сонная. Машин угрюмых ряд,
Наморщив лоб сопят на перекрёстке.
Как скучно... По Покровке взгляд
Лениво бросишь. На деревьях слёзки.
Не дождь. Так что - то , что сильней тумана.
Дворов старинных сумрак вековой.
С унылым чувством колокольня храма
Звонит о власти надо мной.
Всё мокро. На скамейке никого.
Не сядут бабушки, чтоб почесать язык,
Чтоб обсудить тебя, меня, его,
А он, сосед наш - правильный мужик.
Пройдёшься, зябко. Мыслей никаких
И хочется быстрей под одеяло.
Всё облака. Что толку в них?
Когда в душе от них же сонно, вяло.
10.11.15
Ноябрьская хандра
© Copyright: Лёша Мальцев, 2015
Свидетельство о публикации №115111109522
Свидетельство о публикации №115111109522
Рецензии