***

Жаль, не может луна разговаривать притчами.
Впрочем, свет вместо слов - и людская стезя.
Существует лишь ночь, остальное - вторичное,
Существует лишь ночь. Она - для тебя.

И она для задумок, что утром забудутся,
Для подушек, что мокнуть устали от слёз.
А ещё для того, чтоб в сугробе на улице
Кто-то темью морозной взял да  замёрз.

И поэтому сам ходишь маленьким Гамлетом,
Задающим вопрос о желанности сна
Без конца. А за сим - наплевать на все самиты,
И какая за баррель нынче цена.

Но вопрос не решишь даже с помощью кофе ты,
Даже с помощью книг о добре и о зле.
В кочегарку души отправляются доводы
И,сгорая, летают по дряхлой земле,

Где однажды, устав этот пепел отряхивать,
Прокричишь от скорбей в поднебесном краю,
Что кручина-печаль, как щипцы абортмахера,
На куски расчленила юность твою

А когда заметёт очумевшими хлопьями
Все пути и проходы по самую грудь,
То в подъезд, что воняет по-прежнему хлоркою,
Вознамеришься пулей вдруг прошмыгнуть.

А оттуда скорее - на праздник ребячества,
Чтоб валяться в снегу, словно пёс молодой...
Ах ты, дурочка-жизнь! По вине твоей начисто
Всё придётся писать дрожащей рукой.