Прохладно, только идиот ,
в трусах и майке вечером выходит,
Но я герой, иду на спорт,
Хотя Луна, над горизонтом всходит.
Бегу и лишнее за день,
Всё из меня стремиться под колёса,
Мне б добежать, на завтра бюллетень,
У доктора забрать, но без допросов...
Холодный воздух, пар шипит с ноздрей,
Крадётся кашель возбуждая бронхи,
Где мой диван, где телевизор, лень???
Где блинчики? И чай с настойкой.
Вот финиш, красная черта,
Домой вернулся и упал у дверИ,
Накой мне спорт? Зачем? И на черта?
Я зря в себя, спортивного поверил...
на кой мне спорт?
© Copyright: Михаил Киселевский, 2015
Свидетельство о публикации №115111109080
Свидетельство о публикации №115111109080
Рецензии