Вторник - плюс восемь, среда - плюс восемь.
В пятницу вряд ли стукнет плюс пять.
Это ведь осень. Всего лишь осень.
Сладкий ноябрь кнутом в тетрадь.
Я напишу его безнадёжно
Парочкой строк, пробежавших вспять.
Это ведь осень. А, значит, можно
Теплую куртку не надевать.
В наших парадных теплится время,
На батарее - его печать.
Он - инвентарный. Он не умеет.
Перерасправить и переначать.
Душу - не жалко. Сердце не спросит.
Даже не холодно. Только враз
Эта чумная слепая осень
В грязь, и в рыданья, и снова в грязь.
Чумная
© Copyright: Наташа Бриц, 2015
Свидетельство о публикации №115111108340
Свидетельство о публикации №115111108340
Рецензии