Бугорок

Дом в жёлтом поле - бугорок,
Больными окнами вперёд,
Мужик небритый, сын еврея
У сгнившего забора почту ждёт.

Плюёт, ругает белый свет,
Письма и почтальонши близко нет,
Уставший, шаркая ногой,
Как-будто не спеша, идёт домой.

Вернее в избу с покосившимся углом
И русской печью топленной углём,
Чуть-чуть угарно, но тепло,
За печью стол, на нём вино.

В бутыли, литров двадцати,
Бегут, искрятся красным огоньки,
Они без умысла зовут в свои шатры,
А там покой и нежная любовь, войди.

И стань самим собою, замычи,
От боли закружившейся в груди, рычи,
Вино, оно, что новое письмо,
Испей его и всё узнаешь, как, да что.

Сперва игриво, весело - женился, детки
И пошло, поплыло - ручьями, реками,
До драки, до обид, до тошноты
И всё, финал - один в конце пути.

Оглядывайся, не оглядывайся - тупики,
Перед глазами искры, огоньки,
Жизнь продолжается пока они горят,
Пока он льётся - сладкий, тёплый яд.