Ария Самаритянина

                Весь израненный, лежит
                На тропе мужик.
                Кровь засохла на виске,
                Вверх торчит кадык.
                Проезжает в свой приход,
                Мимо, важный поп:
                Боже правый, сохрани –
                Крестит потный лоб.
                Вслед трусИт помятый дьяк:
                Упаси, свят, свят…
                Вот святые пастора –
                Начеку стоят,
                Не пропустят никого,
                Чтоб не послужить –
                А мужик и до сих пор
                На тропе лежит.


Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.