Мальтийские зарисовки на загоревшей ладони

Эти полосы на асфальте...
Эти контуры... Эти дни.
Разыщите меня на Мальте,
в вензелях на старом базальте,
где героев прячут они...

О веселье заговоренном,
о пикантной тоске зеркал,
о насилии обреченном,
обнаженном в пределах стона,
я вчера для завтра кричал...

И мне грезилось, что услышат!
Что не станут новых искать
на ещё нехоженых крышах...
Но увы, остались и дышат
только те, кто мог убивать.

Трижды искренняя Валетта
у причалов делит гостей
на влюбленных зимою в лето,
обозлённых на мир эстетов
и рождённых ждать  новостей.

И лишь мне никуда не деться
со своей четвёртой судьбой
от соблазнов тёмного детства
и пустых дворов по соседству,
где я мерил время собой...

В расписаньи дешевых рейсов
кем-то выписан мой маршрут.
Если хочешь - не бойся, смейся.
Все равно, средь блокнотов в кейсе
есть тайник на пяток минут.

А ведь большего и не надо...
Кто подарит столетью миг?!
И поэтому рядом с адом
тех, кто ищет за жизнь награду,
встретит нервный и злой старик.

Он не станет бросаться лишним
в перепуганное лицо.
Кто зашёл... Ну а кто-то - вышел,
чуть уставшим, и чуть остывшим,
натянув чужое кольцо.

И опять - вечеринки в поле,
перепаханном желтизной,
облегчающей муки боли.
Что нам дым - суета с неволей,
подружившиеся со мной...

Приходи к трём камням у Мдины.
Я, пожалуй, тебя дождусь...
И поверив однажды в Сына,
без боязни уйду в глубины,
под которыми и проснусь.