Картина

Рисует кистью на холсте,
Художник дивную картину,-
Не мир, цветущий по весне,
Не осень, лето, или зиму.

Рисует женщину он ту,
Во снах,что виделась в виденьях,
Что была музой поутру,
Источник тем в его твореньях.

Рисует тело он её,
Его тончайшие изгибы
И выше голову,чело,
И взгляд божественной Исиды.

Рисует набело, легко,
Рукой, не дрогнув ни на йоту,
Как будто вжилась та в него,
Отняв всю жизнь его, свободу.

Рисует он, рисует цвет,
Изящно - нежную картину
И вновь и вновь, его мольберт,
Подвластен с кистью властелину.


Рецензии