***
Чужого, не нашего.
В каком-нибудь саду растут настурции,
Солнцем окрашенные.
И в том дворце, далёком, перламутровом,
С огромными башнями,
Сидит на троне псевдо-цель напудренная
И машет нам, машет нам.
Плывёт корабль-здравый смысл так медленно
По морю бескрайнему.
Помогут пробежать тебе сквозь дебри снов
Спокойные Ангелы.
Вот серебрится яркий свет, струящийся
Над облачной лестницей.
НИЧТО письмом в конверт ВСЕГО навязчиво
Возьмёт и поместится.
Свидетельство о публикации №115111111718