С каждым годом стареет пейзаж за моим окном...

С каждым годом стареет пейзаж за моим окном
Что же будет потом, когда время придет умирать?
Я пишу мои письма, все будто бы об одном
И лишь только тебе не следует их читать

Слишком честно и слишком открыто и слишком… Но
Эта повесть теперь состоит из прошедших времен
Я пишу по живому, как вилкою о стекло
А оно, как бумажное, рвется от личных имен

Что же скажут другие, рожденные через сто
Перепутанных лет, если строчки не примет пыль?
Почему это счастье так близко и так далеко?
Не хватило листа дописать: это все не быль

Это просто фантазия, шутка, игра ума
Я с рождения поселилась меж двух миров
Оттого, что в одном беспрестанная суета
Во втором ты всегда попадаешь в ловушку снов

И поделена надвое жизнь, и граница как раз
Аккуратно по сердцу, которое мотылек
И одно крыло - колокол, верба, медовый спас
А другое черно, как маленький уголек

Но мне хватит, пожалуй, мужества дорисовать
Полотно, на котором останется только свет
Ничего конкретного, даже не буду врать
Вас как вас и меня как меня ни в одном мире нет

Что в остатке? В остатке… В остатке всегда любовь
То, что мы называем любовью - лишь поле сна
Отними у ней сон, отними у ней плоть и кровь
И останется миг перед первой строкой стиха

11.11.2015