Душа глуха, как чердак с окошком на север,
Мой жизненный холст- безликий, серый картон.
Удачу ищу- но снова трёхлистный клевер,
И чёрная кошка. Веками молчит телефон.
Я Богу звонил, сказали: "его нет, простите".
Я лично решил заглянуть, свой поведать грех.
Отправился в храм, просил зевак, "помогите"..
Там пандусов нет. А сказали, открыт для всех.
Вернулся домой, и теперь за порог- ни шагу.
Проходят недели, слоями ложится пыль.
Я каждое утро встаю и берусь за бумагу.
Пишу. Бумага и ручка - левый и правый костыль.
А то, что выходит- мой путь. Я хожу ежедневно.
За сутки могу пройти целых пять страниц.
Пишу обо всем. Радостно, честно и гневно,
Хоть где-то я счастлив, хоть где-то мне нет границ.
Исповедь одного писателя
© Copyright: Лена Германова, 2015
Свидетельство о публикации №115111008940
Свидетельство о публикации №115111008940
Рецензии
