кажется, я разучился писать меланхоличные строчки.
пусть мне будет вечно тринадцать, где были ещё кусочки,
из которых можно было меня собрать.
из форточки вместо глотка свежего воздуха - химический смог.
мысленно я бежал, теперь я не чувствую ног,
и чтобы тебя не печалить, придётся соврать,
что нет. у меня ничего не болит,
мои воспаленные веки, потрепанный вид
вытекающей кровью картиной меня рисуют.
и что ветер, крадущийся под пиджак,
не ощущается битвой на карманных ножах -
не так уж опасно, но все равно арестуют.
влил в себя обжигающий чай - замёрз,
таково, наверное, положение мрачных звёзд.
от которых не спрячешься ты в тылу.
я говорю: "мне спасительного огня"
и еще очень краткое "обнимите меня",
но, увы, не про себя, а вслух.
09.11.15
я говорю мне спасительного огня
© Copyright: Невзорова, 2015
Свидетельство о публикации №115111000697
Свидетельство о публикации №115111000697
Рецензии