Неужто забыта суровая осень,
Скрежет гусениц и отблеск штыков.
Не живут больше в памяти
Двадцать восемь панфиловцев,
Двадцать семь миллионов
Твоих сынов
Убитых, пропавших без вести…
Я шепчу в бессилии слова:
«Дорогая моя столица,
Золотая моя Москва».
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.