В темный угол я тихо забьюсь,
Крепко зубы сожму в темноте,
И в слезах своих утоплюсь.
Помогите же, кто-нибудь, мне!
Я сломал весь свой мир сам,
Сам разбил его на осколки,
Соберу этот прах по частям
И запрячу на верхней полке.
Интересно, какая больней
Смерть духовная или физическая?
Шелест цифр календарей
И отчаянье метафорическое.
Есть ли средство на свете от этого?
От всех мыслей глухими ночами,
Ведь ломается что-то заветное,
Что зовется ДУШОЙ между нами...
Верхняя полка
© Copyright: Курильщик Зазеркальный, 2015
Свидетельство о публикации №115111004978
Свидетельство о публикации №115111004978
Рецензии
