Рвет стихи в надежде,что ей станет легче,
Бумага терпит все и даже в гневе бабу,
Шедевр уничтожен,а мог прожить и вечность.
Выплескивая злобу,она рвет бумагу.
Последний лист изорван и душа спокойна,
На часах час ночи,наверно пора спать.
Она сладко спит,а мне ужасно больно,
И мне только нужно обрывки те собрать.
Склеить,сохранить,читать их раз за разом,
Дав вторую жизнь,дать им право жить,
И навсегда запомнить одну простую фразу:
"Поэт не может стихи свои любить"
Рвет стихи в надежде, что ей станет легче...
© Copyright: Типичный 2, 2015
Свидетельство о публикации №115110908815
Свидетельство о публикации №115110908815
Рецензии