не любовь это была. не любовь

не любовь это была.
не любовь.
безумие отравляло в штопаных венах кровь.
ноги немели от тяжёлых оков,
а под ними ковёр был из мёртвых цветов.
чёрные губы, ногти и омут с чертями без дна зрачков.
всё было похоже на самый кошмарный из снов,
где мы застряли в самом мрачном из городов.
среди голых мёртвых стволов,
среди могильных и нательных крестов,
распугивая чёрных ворон и чёрных котов,
не считая своих бесконечных усталых шагов,
мы бродили, пока не скрывал нас ночной покров.
и сказано было так много слов,
и исписано было столько блокнотных листов,
и построено было столько мостов,
но в конце концов
твоё лицо
моё всё наполнило сердце свинцом.
и я сняла с безымянного обречённое кольцо.
и кулаки разбиты как у дворовых бойцов
от обещаний не называть никого виноватым и подлецом.
но так тяжело молчать обо всём.
тяжело себе врать по ночам и днём,
что нельзя было быть нам вдвоём,
нельзя было загораться смерть несущим огнём.
и простить нельзя слова о любви тем, кто не был влюблён.
и надежду нельзя простить тем, кто давно обречён...
осень. во дворе горит рыжий клён.
я мысли как листья из головы выметаю. вон.
тусклый свет из окна в окно,
но уже всё равно.
я клянусь, всё равно.
иногда это даже смешно.
будто это было бездарно снятое плохое кино.
и кассету эту выбросить бы давно,
но другим переполнено мусорное ведро.
на других пальцах теперь серебро.
сердце и руки заштопаны чужим добром.
я сама себе и Адам, и его ребро.
с ветки на ветку в пустом метро.
от ветра перемен разгорелся заваленный горизонт.
в Питере дождь, но мне не нужен ни капюшон, ни зонт.
через наушники и грохот города я слышу звон.
я слышу чей-то пронзительный стон.
я вижу, как надвигается шторм.
он окружает сразу со всех сторон,
принимая все возможные из форм.
но меня зовут Ной, и у меня есть ковчег - мой дом.
я от шторма этого спрячусь в нём.
а после этого - хоть потоп. хоть гори всё огнём.
пусть стоит дым над городом чёрным столбом.
пусть горит прошлое, в котором мы с тобой,
сведённые то ли Богом, то ли Сатаной,
освящённые февралём и луной,
оглушённые музыкой, собственными голосами и тишиной,
видевшие мир этот и мир иной...
и не нужно будет выяснять, кто здоровый, а кто больной.
и никого больше не свяжешь виной.
и не прольётся больше крови вино.
и останется лишь одно.
осознание, что мы - не оно.
не то целое, что соединиться было должно.
да, было хорошо и было тяжело.
но то, что было, уже давно прошло.
и не важно теперь, воскресило оно или сожгло.
не досчитались в итоге пары голов.
и только ветер прах разносит среди стволов,
и эхом звучит крик чёрных ворон и шипение чёрных котов.
не любовь это была.
не любовь.

08.11.15