Прости за то, что не бежал

Наступала его меланхолия молча.
Он хотел растворяться в ней ночь до утра.
Чаще он вспоминал о ней долгою ночью
И скорбел, что у них завершилось всё так...

Он старался её задержать милый образ
Перед внутренним зреньем – шедевр его,
Что за столько недель он из фраз в рифму создал…
А она уходила, увы, так легко...

Только пусто ему становилось и горько,
И таил он печаль в глубине сердца, глаз.
Только боль в его пульсе стучала сквозь строки,
Что его пробрала, проняла, в плен взяла.

Расступалась и мгла перед новым рассветом,
Только в сердце его воцарилась та тьма
С давних пор, и успел он немало пропеть ей,
Чтоб чуть-чуть сделать тише, слабее едва…

Пробиралась ночь чёрною кошкой сквозь дебри,
Сквозь густые чащобы лесов, строй домов.
Где-то он растерял своё счастье и веру,
Что-то сделать мешало один свежий вдох,

Чтобы жить, как мечтал он, на полную мощность,
Полной грудью дышать этой новой весной.
Что-то мучило, жгло, угнетало дух точно,
Безвозвратно былое в потёмки ушло

Подсознания, чтоб там остаться навеки:
Чудеса, что творил её взгляд, голос, вздох
Каждый раз… А потом лето
Рыжею медью
Обратилось наутро, сплошным полотном

И засыпав мольберт, что писал он так долго,
Упоённо, когда лето в красках цвело…
Было столько потерь, что прошёл он, порогов
Огибала река его жизни, стрелой

Путь держа в направлении моря,
Что вторит
Об ушедшем и бесповоротно сквозь годы –
Это был первозданный глоток родника.
Это было большой настоящей любовью,
Что сейчас так редка,
Что её испытать

Мог бы в мире не каждый за пеленой мифов,
Мнений, сплетен, иллюзий, сетей и интриг.
Он был ею до недр, каждой клеткой пропитан
И не мог всё ещё до сих пор отпустить.

Он берёг тот шедевр, уйти не решаясь
И сказать ей «прощай», как она ранее...
Он забрал из-под туч сентября, листопада
И дождей её этот портрет,
чтоб суметь

Его после дополнить по памяти ранней -
Обжигала его... Он хранил этот холст
И штрихи добавлял, чтоб не выцвели грани
Ярких красок, а то приглушённых цветов.

Он устало мазки дорисовывал, чтобы
Свой исполнить шедевр, в мастерскую ходил,
За своими проблемами часто… Заботы
И дела не давали летать, от земли

Подниматься, едва воспарив, словно листья
На ветру в сентябре – так легки, праздничны
И нарядны… Порой начинал он кружиться
В небесах, чтоб дарить ей портреты, почти

Что забыла, какой она прежде бывала,
Чтоб себя сохранить, каким был, и её.
Он писал ей ещё о зиме, что провёл
На вокзале, где все поезда запоздало

Ждал, вернуться чтоб только туда на минуты –
В счастье лета, где всё в первый раз, блеск луны,
Солнце грело сильней, и бессонницы – будто
Обещания радости, света полны...

Магда Зима   10.05.2025 01:33   •   Заявить о нарушении