Ты был Поэтом,ты творил,
Писал стихи и жизнь любил.
бывало пил,скандалил,дрался.
Но власти той,ты не продался.
Рубаха-парень,глас народа,
В твоих стихах одна свобода.
В них шелест трав,и зов любви.
И сердце полное тоски.
тоска за Русь,и за свободу,
За ту,не данную народу.
Душа твоя впитала боль,
А власть кидала в неё соль.
Ты был гоним,не понимаем.
Кричали все-Он не вменяем,
Закрыть от общества, убрать.
И запретить ему писать.
Твой век совсем короткий был.
Успел немного,не пожил.
Остались строчки,крик души,
О том что в мире столько лжи...
На смерть Поэту
© Copyright: Сергей Ивачёв, 2015
Свидетельство о публикации №115110905902
Свидетельство о публикации №115110905902
Рецензии