Мой лес. Чужие здесь не ходят

Брожу, утопая в золоте хвои и листьев.
Горький запах ловлю хризантем и влажной земли.
Здесь не встретишь прохожих с маской угрюмой на лицах.
Здесь чужие не ходят, сюда приходят свои.

Здесь погода только такая всегда, как надо.
Здесь милые люди и добрейшее в мире зверьё.
Здесь нет ни часов, ни минут, ни стрелок, ни циферблатов.
Здесь, за калиткой увитой плющом, измеренье моё.

Сюда прихожу, когда на душе очень плохо.
Когда хорошо, прилетаю на крыльях сюда.
Мне здесь рады всегда, здесь скажут: "Не плачь, дурёха.
Мы с тобою, мы вместе,  а значит - ты не одна!"

Здесь не нужно играть, здесь можно всегда быть собою.
Здесь с каждым ты крови одной и с каждым на "ты".
Здесь нет даже в сказках злющих-презлющих троллей.
Здесь живут чудеса, и рождаются сны и мечты.

Кто-то скажет: "Подумаешь лес, тоже мне измеренье!
В эти сказочки верят одни дураки."
Я отвечу тогда с искренним сожаленьем:
"Здесь чужие не ходят. Сюда приходят свои -
                чудаки".