непростоквашино

Шесть  часов.
Бегу  привычно  к  двери.
Только  зря… (где  сядешь – там  вокзал)
Никого.
Ну  как  вот  людям  верить?
Я  боялся  этого.

И  знал:
Только  квакнет  бездна  чемодана –
ничего  хорошего  не  жди.
Пару  дней  я  бегал  от  дивана
до  окна (за  ним – опять  дожди).

Ну,  куда  она?
Уже  неделю
не  шумит  в  прихожей  черный  фен.
Не  совсем  заправлены  постели.
И  на  кухне  все  без  перемен.

И  приходят  думки…
Вроде  любят.
Нет, не  вроде.
Точно.
В  аккурат.
Сплю  в  обед – и  (надо же!)  не  будят.
Ночью – тоже  правильный  расклад.

Нет, не  Простоквашино, конечно,
Но  зато  уютно  и  тепло.
Семь  друзей, и  спальня – все  сердечно.
И  удобства.
Вобщем, повезло.

И  хозяин  (даром, что  без  майки)
хвост,  как  льву,  под  кисточку  стрижет.
Учит  мамой  звать  мою  хозяйку.
(сам  зачем–то  Светою  зовет…)

Вон, сидит,  и  снова  что-то  пишет.
(на  блокноте  красным  буквы  rasch)
Кто  ему  нашептывает  свыше
как  раскрасить  верно  персонаж?...

Эх, пойду, пристроюсь  под  ладошку.
Лягу  на  колени.
Иногда
он  играет  на  губной  гармошке.
Для  меня, конечно.
Сказка?
Да!...

Но  сегодня  мне  не  в  радость  вискас.
И  хозяин  все  бубнит  под  нос:
– Без  нее  не  пишется  мне, Витас…
И  совсем  не  «по  фигу  мороз».

Прыгну  на  окно  к  своей  подруге.
Вишь, глаза  таращит  ночь  и  день.
Толку  ей  про  замкнутые  крУги –
мозг  куриный  вечно  набекрень…

*******

Шесть  часов.
Бегу.
Такая  драма…
Нет  хозяйки.
Скучно  у  дверей.

Буду  звать  ее,  наверно,  мамой.
Только… 
пусть  приедет 
поскорей.