Чем больше живу на свете...
Тем меньше я, верю в добро.
Стихи я писал эти,
Когда мне во всём не везло.
*
Там за окном дикий ветер свищет,
Дождь со снегом стучится в стекло.
Где-то ворон ворону кличет,
Много кошек к помойке пришло.
Под ногами у редких прохожих,
Гадко чавкает мерзкая грязь.
Двое пьяниц на людей не похожих
Бьют за будкой какую-то мразь.
Жидкий сумрак на землю грянул,
И Луна, как покойника глаз.
Лижет Шарик кровавую рану
И завыл в двадцать пятый раз.
Лопнул чей-то желудок под шиной,
Чьи-то даже мозги на стекле.
Ротозеи, любуясь картиной,
Ищут ноги в пальто рукаве.
Проститутки гуляют по улице,
Зазывают прохожих к себе.
А на лавочках пары целуются,
И сирена слышна кое-где.
Руки что-то больше не пишут,
А мозги отказались варить.
Смрадным воздухом лёгкие дышат,
И суставы вдруг стали ломить.
Карандаш мой последний сломался,
И тетрадка исписана вся.
Видно зря этим я занимался,
Видно вся моя жизнь была зря.
*
Я плюнуть себе готов
В лицо за такие строчки.
И листок разорву без слов
На мелкие кусочки.
Свидетельство о публикации №115110803886