Приводя в движение жёлтые листья
на сгорбленной спине моста
воскресным утром нового цифрового века,
не помнишь ни имени своего, ни адреса,
тщетно ищешь в прохожем друга,
в воздухе - запах детства,
на Невском - следы любимого.
Воскресным утром
ложишься в груду листьев посреди пустующего сквера,
лениво размахиваешь руками, смеёшься в голос
и впервые никуда не спешишь.
Свидетельство о публикации №115110709965