Кризис жанра

Иссякает словесный родник.
В поисках рифм хватаюсь за воздух.
О чем же писать? Ведь я привык
О зелени, о любви, о звездах.

Кому это надо? Певчий дрозд,
Страдалец в потрепанной ризе,-
Ей богу, пора сменить этот пост,
Перешагнуть через новый кризис.

Кое - что понял, начал хитрить,
Ужасно весёлым и необидчивым
На свете куда спокойней жить:
Спасайся, влезай в это обличье.

И всё в порядке, милые шутка,
Поди, узнай какая всерьёз.
Ни капельки боли, ни счастья минутки,-
Прямо теперь дипломат, а не дрозд.

Реденький камень на гладком течении
Вдруг разбередит слащавую муть.
Атрофировались все увлечения -
Осталось одно, прилечь, соснуть.

Гекзаметром, по стихам похоронной
Кудрявятся из под ручки строчки.
Ни огненной боли, ни скуки томной,
Наверное всё - дошел до точки.

С вершины лет за рифмой хорошей
Орлом не слетишь, к рассудку привязанный.
Видимо, так прощаются с прошлым:
Совсем не жалея о сделанном, сказанном.