Старый пасечник на трассе, у берез,
Продавал свой мед проезжим душам,
Мед был полон музыки и грез,
Чуткий ангел брел по мутным лужам.
"Что-нибудь, сыночек, заплати,
Мне немного надо, вышли сроки.
Я останусь здесь, а ты лети",-
Дед хрипел:"Не высохли Истоки".
Тормознул таксист:"Отец, скажи,
Как вернуть и как начать сначала,
Не сердись, дорогу укажи,
Мне ведь тоже выпало немало".
Промолчал, в асфальт уткнувшись, дед,
И отдал бесплатно банку меда,
А потом молился тихо вслед
За всех нас под сталью небосвода.
Старый пасечник на трассе у берез
© Copyright: Роман Прокудин, 2015
Свидетельство о публикации №115110709012
Свидетельство о публикации №115110709012
Рецензии