Я не люблю ноябрь

Я слышу стук. Я слышу стук в входную дверь.
Так громко и отчетливо звенит его набат.
Терпел за жизнь немало я потерь.
И не один раз падал я на твердый мат.
И я вставал. Я поднимался под крики из толпы.
И снова падал. Враг сильнее постоянно.
Это как будто не человек, а робот ты,
Что борется за лидерство отчаянно.
И в дверь стучат. И в дверь мою стучат опять.
И звуки эти… Хуже не бывает.
Не стоит даже думать и гадать,
Что бы понять, кто скребется там и завывает.
Я много что успел. Я много что здесь сотворил.
Но только мимо. Все не то и все не так.
Все чаще думаю о смерти, хоть мало жил,
И жил, наверное, как дурак.
Опять стучат. Опять противный слышен стук.
И я представил, кто за мной придти бы смог.
Включил воображение. Напряг я слух.
По пальцам пробежал как будто ток.
Представил я. Открою дверь, а там за ней
Стоит. В черном капюшоне и с косой.
И подбодрив себя. Пытаюсь все смелей,
Двигаться по кафелю холодному босой.
Потной ладонью, схватившись за дверную ручку,
Толкаю дверь. И вижу я за ней.
Веселых, радостных людей малюсенькую кучку,
И вдруг мне стало тоже немножко веселей.

Очередной прошел ведь год. Опять ведь смерти праздник.
И как он может кого-то веселить?
Так вот вопрос: так почему же веселюсь я как проказник,
Когда осталось меньше жить?

Я не люблю ноябрь. Я не люблю все числа ноября.
И давно уже не жду я с вожделением заветный день.
И с каждым годом, все сильней страшит меня,
На прошлых днях, растущая, стареющая тень.
Я не преображусь от года в год, а только постарею.
Я не верну, то, что осталось позади меня давно.
И не пойму, о том, что сделал я, жалею
Или мне уже до лампочки и все равно.
Ведь я умру. Однажды здесь уже меня не будет
И может эти строки выбьют на моей могиле.
Но сегодня думать я об этом не хочу, не буду,
Я буду веселиться, всем на зло, в день, когда меня родили.