На Родине не помнишь о Голгофе:
Здесь воздух крепок, как пиратский ром.
И бологовский вечер - синий кофе -
Разбелен петербуржским молоком.
Я захожу в осиротевший дом
И всё, что было прежде, снова слышу:
И поезда грохочут за окном,
И спрыгивают яблоки на крышу...
Помянем непреклонные года,
Когда на этом старом сеновале
(Где мы в овечьем полушубке спали),
Чернел паук, как падшая звезда.
Так трудно снова память приручить -
Она теперь летает где придется.
Клекочет горлом, гладить не дается,
Хлеб не берет - лишь кровь готова пить...
Но я дождусь волшебного соседства,
И выйду в сад с корзинкой на руке -
И в зарослях травы увижу детство,
Дюймовочкой сидящее в цветке.
В Бологое
© Copyright: Дина Фиалковская, 2015
Свидетельство о публикации №115110706255
Свидетельство о публикации №115110706255
Рецензии
