Вот карандаш, бумаги клетка.
Пишу тебе, моя родная.
Про то, как дождь сидит на ветках,
А ветром вниз его срывает.
И тает снег, бодрятся птицы,
Поют, тепло провозглашая.
Хоть небо серо, хмуры лица,
Весна, тихонько к нам шагает.
А там, рукой подать до лета,
Где ночь бела, почти как в рае.
Земля, как в радугу одета.
О том пишу тебе, родная!
Пишу тебе, родная!
© Copyright: Дмитрий Синаков, 2015
Свидетельство о публикации №115110705613
Свидетельство о публикации №115110705613
Рецензии