Звезды словно на параде,
Все сияют, все нарядны.
Ты с тоской на них взираешь,
Пот со лба рукой сметаешь.
Их рисуешь, их считаешь,
Их о будущем пытаешь.
Сам в руках безумной силы,
От рассвета, до могилы.
Что же с нами будет вскоре?
Расскажи, седой астролог.
Кто из нас любовь проспорит?
Кого смерть минует снова?
Ты не спишь давно от страха,
Снова снится тебе плаха.
Просто, не сбылись прогнозы,
Обманули тебя звезды.
Ну а звезды? Где и были,
Те горят, а те остыли.
И никто из них не знает,
Что астролог умирает.
Астролог
© Copyright: Дмитрий Синаков, 2015
Свидетельство о публикации №115110705323
Свидетельство о публикации №115110705323
Рецензии