Я, как Сократ, в правителях толк знаю,
И принимаю ваш смертельный заговор.
В поклоне тихом шляпу поднимаю,
Ведь в ликовании толпы – топор.
Он отсекает всё, чем я богата,
Он рубит по рукам и по словам,
Стрижёт души протяжность, как стаккато,
Но для ума – душа по четвергам.
Тогда её он радостно ласкает,
И гнёт в натуге, моя каждый член,
Но только отогреется соната,
Как тут же заточает снова в плен.
Прерывисты пути игрою жёсткой,
Все пули метко метятся в упор,
Но только всё цветёт сиренью нежной
Душа, когда исполнен приговор.
Язык любви уже коснулся неба,
И рушится построенный фитиль.
Лозою развернулась к низу небыль,
Освобождая путь бессмертия, как быль.
На смерть поэта
© Copyright: Джаля, 2015
Свидетельство о публикации №115110704618
Свидетельство о публикации №115110704618
Рецензии