Ноябрь, жизнь была в цвету,
Когда природа умирала.
В пальто стояла на ветру,
Из памяти слова стирала.
В горах озябла и простыла,
Забыла день, закрыв глаза,
Рукою белою прикрыла
Грудную клетку - пустота.
Молчаньем залечила раны,
Зачем кричать, когда один?
А внешние её изъяны -
Лишь громкий клик душевных льдин.
Дом на краю - её, ты вспомни
Дорогу дальнюю, иди,
Подставив ей свои ладони,
Оставь былое позади.
горный ветер
© Copyright: Санти Мориарти, 2015
Свидетельство о публикации №115110703857
Свидетельство о публикации №115110703857
Рецензии