Моя свеча коптит который год,
который месяц убираю сходни,
и с рук пока мне это как-то сходит
и, может быть, до старости сойдёт.
Могилки, крестики, церквушка, образа...
Крестили и чуть-чуть не утопили,
откачивая, мне сломали крылья,
ругали и казнили за глаза...
А жизнь... - ни перемен, ни новостей...
Свеча сгорела, задымилась вата
моей души. Прости, не виноват я,
что воду пью не из твоих горстей.
Моя свеча коптит который год...
© Copyright: Владимир Александрович Тимохин, 2015
Свидетельство о публикации №115110702052
Свидетельство о публикации №115110702052
Рецензии