Всё это чушь. Стихи – молва.
Не напоить им жадных нищих,
А чем забита голова —
Что слово? Это разве пища?
За что кому держать ответ?
Сказавший «А» ничто не должен,
Боится он услышать «нет»?
Навряд ли. Сердце спит под кожей.
Раздень любого стихотворца,
Увидишь – там лишь кости, пыль,
Как вытерпит он муки солнца?
Язык он треплет, как костыль.
И стих свой ковыряет палкой,
Как труп мышиный – клювом галка.
01/11/15
Caterpillar
© Copyright: Дант Лаорти, 2015
Свидетельство о публикации №115110606764
Свидетельство о публикации №115110606764
Рецензии
