Мимо плывут облака кучевые...

*  *  *
Мимо плывут облака кучевые,
Где-то теряется тропка во ржи.
Как и во всём, есть и в этой стихии
Что-то от правды, а что-то от лжи.

Что-то от вечности, что-то от смерти,
Оцепенения, косности, сна.
Что-то от бури, от натиска, смерча,
Грации форм и полёта ума.

Бросьте, поэт, притворяться, наивно!
Правила старой игры налицо.
Жизнь в проявлении форм непрерывна,
Неодолимых загадок кольцо.

Грустно вопросы ребром, как монету,
Ставить и слышать на них в том числе,
Как оправданья ошибок ответы:
- Все мы впервые живём на земле…

…Линии ночи уходят в пространство,
Тонет, качаясь, на небе звезда.
Если отнять  у природы упрямство,
Где нам учиться ему и когда?

Мой современник, без муки сомнений
Стоит ломиться в известность, скажи?
Прелести мира исчезнут, как тени,
Пыль на дворе, как вдали миражи.

Можно в сентенции заусомниться.
Что ж, пусть торгует Фома по сей день
Втридорога на базаре пшеницей,
Если привёз на продажу ячмень.

Смерть, к сожалению, вовсе не чудо,
А постоянная величина.
Незачем с ней объясняться покуда
Нет её, значит она не нужна.