Проснуться вихрем, мышкой встать,
И полететь то пташкой дальней,
То волком, не умевшим уставать,
То крысой, нюхающей падаль.
Лишь тот бегущий марафонец
Добьётся смелого успеха своего,
Кто не щадит ни печени, ни почек
И рвётся, не жалея сердца и терзая совести его.
Он добежит, дотянется, домчится,
Пускай споткнётся, упадёт...
Какой бегун не матерится?
Когда бежит стирая ноги в кровь.
***
© Copyright: Валентин Тихонов 22, 2015
Свидетельство о публикации №115110600428
Свидетельство о публикации №115110600428
Рецензии