Смерть поэтов

Поэтов нет! Их просто не осталось. Есть те, кто ради денег в рифму врёт.
В их виршах правды не большая малость, в них нет мечты, и мысль не просится в полёт.
Ну, кто поэт? Ну, покажите, покажите! Ну, разве этот весь в блестящем и в шелках?
Вся цель его стихов остаться в высших и всяких разных общества кругах.
Или вот этот?! выдающий как машина по восемь-десять сочинений в день.
В его «стихах» колготки и свинина, и всякая другая дребедень. 
Поэт не может и не должен быть доволен, ничем – ни жизнью, ни собой и ни судьбой,
Иначе в нем тогда не будет боли, что двигает душою и рукой.
Да трудно стать поэтом там, где Пушкин, Есенин, Лермонтов, Высоцкий всех не счесть. 
Да тяжело остаться равнодушным, когда за строчку со всех сторон ты слышишь ложь и лесть.
И пропадают люди, и поэты в них умирают сразу на корню,
Надеюсь, всё изменится когда-то, и про поэтов я другой стих сочиню.