От света свет...

От света свет рождается, и тень
бежит все дальше, до исхода дня.
И бедный взгляд утонет в бесконечность.
Куда же птицы в небо пролетели,
куда же, к черту звали, не сменяя
курс? Но, пустоту взвалив на плечи,
куда стремишься сам, волнуя
пульс, или волну подняв крутую?

Нет, я не умер раз полста,
хотя хотелось пару раз.
Пересчитал и перестал,
как эта тщета стала ясной.
Ну что за каверзная тяга –
вдали от полуосознанья
искать смирения на грани,
или себе казаться магом?

От света свет рождается в картине,
и запах жизни – на исходе дня.
Твоя любовь, и даже ощущенье звука,
и даже радость, к черту, инстинктивна.
Отец небесный, вразуми меня,
чтобы инстинктом не казалась скука.
Воистину, не пожелаешь и врагу
скучать в инстинкте, созерцая на бегу.

Как осень вечна, весны преходящи, –
вот озарение среди инстинктов чащи.
Мой разум любит, как зовет Писанье.
Прости, Отец, за правду в оправданье.