В игре, где надо в толще камня плыть,
Среди листвы, выискивая нить,
Что сможет привести тебя туда,
Где смоет горе талая вода,
Ты собираешь груз в тугой мешок,
Что тяжелеет, да из года в год.
И все летят те чертовы года,
А тот мешок с тобою навсегда.
Там маски, сны, печали и мечты.
Вся ложь, тобой сожженные мосты.
И скинуть груз! Порою, иногда.
Возникнуть может ярая нужда.
И сбросив с плеч, начнешь перебирать.
Оставить что, а что пора сжигать.
Но разрывая письма, имена,
Рискуешь иссушить себя до тла.
И дальше все шагая налегке,
Держа кусок материи в руке,
Не понимая горечи и зла,
Сердцами, иссушенными до тла.
Без памяти, шагая в тишине,
Они довольны, что в самих себе,
Нашли они для лагеря дрова,
Не понимая, что они - смола.
Так и живут, средь толщи твердых скал.
Без снов, имен, родных, один металл.
Наполнил их умы, и их глаза.
Оставленные лучиком тепла.
Мешок
© Copyright: Фил Чертополох, 2015
Свидетельство о публикации №115110611025
Свидетельство о публикации №115110611025
Рецензии