Заливает перрон тот привычно-нелепый дождь,
Что идёт с тобою по жизни до самого края.
В пальцах — мёрзлые иглы. В коленках, конечно, дрожь,
А в душе под натиском влаги бессильно тает
Одичавшая гордость — твой жиденький маячок,
Проводивший тебя не раз сквозь шторма и бури.
Этот чёртов город, впиваясь тебе в зрачок,
Выбивает слёзы и брови настойчиво хмурит.
И шагнувши в тамбур, как через собственный труп,
Оставляешь на мокрой платформе обрывки мыслей.
В кои-то веки Господь перестал быть скуп,
И кто ж ты такая, чтоб не идти за песней,
Которую щедро своей рукой
На тебя обрушивает Всевышний?
Так чего же ты мнёшься? Шире шагай, не стой.
Ведь и так уже согласилась остаться лишней.
И никто, поверь мне, я так прошу,
Не имеет права тебя заклеймить позором...
Так и я — остаюсь. И, вроде, ещё дышу.
И надеюсь тебя найти. Непростимо скоро
Покидающим
© Copyright: Пастух Собак, 2015
Свидетельство о публикации №115110500901
Свидетельство о публикации №115110500901
Рецензии
