А ты не отворачивайся, смотри,
Как стылое небо рвёт из груди,
Ещё разбивая в пути на три,
Остатки нелепого рая.
И плакать не смей, хоть стоишь едва,
И медленно падает голова.
И эти, бывшие больше, чем "два",
В безмолвии прогорают.
И время, как шёлк, как тугой сатин,
Рвётся о пики безмолвных льдин,
И ты остаёшься, опять один.
А в одиночестве — не летают
Спросоня
© Copyright: Пастух Собак, 2015
Свидетельство о публикации №115110500899
Свидетельство о публикации №115110500899
Рецензии