А на улице минус, и, кажется, что надолго,
И не пахнет весной, и промёрзли листья,
Да это ж ведь только принято, что молиться
Полагается только верующим и Богу.
А на нас, на грешных, на соль и пепел
Не найдётся места на сером небе.
Помнишь, наши долгие разговоры с Ребе?
И как он всегда оставался весел...
Или те неспешные расставанья,
Что всегда собой предвещали что-то.
И казалось что рядом, за поворотом
Промелькнут знакомые очертанья.
А сейчас? Нелепо же вышла сказка,
Разнесло по флэтам и редко пишем
И практически не сдувает крышу,
И на джинсах совсем отстиралась краска.
Но скажи, на тебя же ещё налетает,
Это мерзко-знакомое чувство боли?
Ведь чему бы там не учили в школе,
Но не только слабых бросает стая.
И хотелось бы верить, да только поздно
И хотелось бы не метаться в клетке...
У тебя — уже подрастают детки,
А моими всегда оставались звёзды.
Февраль
© Copyright: Пастух Собак, 2015
Свидетельство о публикации №115110500893
Свидетельство о публикации №115110500893
Рецензии