Я писал о любви. Не метко.
Изначально – в тетрадях в клетку,
А потом – на ночных экранах…
Начиналось все это рано.
Без легенд и геройства, впрочем,
Обходиться не мог я ночью,
Если помнил о юных ранах,
Неудачах, простых обманах
Самого себя.
Я писал о дороге. Поезд.
В поездах есть всегда стихотворец,
Что сидит у стекла в молчании,
Попивая чаек - отчаяния.
Он выходит лишь в тамбур набегами,
Как степной печенег с сигаретами,
Что кончаются вместе с часами,
Проведенными им в ожидании
Лишь вокзала.
Я писал и о родине. Мало.
Если родину – только малую.
Мне милее родная пошлость,
Чем имперская заносчивость.
Если выпало б мне возвратиться…
Все равно, что повторно родиться!
Но, увы. Жизнь подходит к окну,
И пощечиной мне по лицу
Эти строки.
Стихам
© Copyright: Егор Паршин, 2015
Свидетельство о публикации №115110500773
Свидетельство о публикации №115110500773
Рецензии
