Юрий Мотылёв. По дороге в Овстуг

От шоссе до бабы Фроси –
Бездорожье с вехами.
Ничего она не просит,
Рада, что заехали.

В город к внукам не желала:
«Тут родилась – тут помру.
Я отсюда провожала
Свого Петю на войну».

Рай и ад не выбирая,
Не скулила: лихо, мол.
Так деревни умирают –
Исподволь, по-тихому.

Нет ни власти, ни закона,
Ни единого следа.
Автолавка из района
Позабыла путь сюда.

Знать, стране придётся туго,
Если на исходе лет
Здесь последняя старуха
Перекрестит нас вослед.

Как «УАЗик» наш проехал –
Молча смотрит из избы.
Ей все эти нацпроекты,
Извините, до звезды.

А в столице словоблюды
Пир чумной справляют свой.
Жгут и газ, и нефть в салютах
Над зажравшейся Москвой.

Но не знают, всё осиля
И надеясь на авось,
Что столица – не Россия
Без таких забытых Фрось.

В жизни праздной и весёлой
Не увидеть сытым вам
Обезлюдевшие села,
Опустевшие дома.

...Мы к поэту в гости в Овстуг,
А навстречу – тихий день
На заброшенных погостах
Мёртвых русских деревень.