Юрий Мотылёв. На родину

Как две сестры — Болва с Десной.
Друг друга дразнят, не натешатся.
Бегут дорогою лесной,
Чтоб встретиться южнее Бежицы.

А в междуречье тех девиц —
Мальцовский край, покрытый тайнами.
Столица может лишь дивиться
Искусству мастеров с хрустального.

Рассветы вышиты канвой,
Узоры — словно вязь на грамоте.
И, как туманы над Болвой,
Клубится мир далёкой памяти.

И надо за него платить,
А мы не ценим даже в грош его.
И поезд мой на полпути
От будущего и до прошлого.

Но я-то знаю, что меж ним
И памятью по-настоящему —
Река с названием смешным
И самый звонкий город Брянщины.

Здесь, разгулявшись на лугу,
Раскинув плесы, словно локоны,
Болва проделала дугу
С моста Куявского до Фокино.

Мир не хорош, но и не плох.
Спокойно и приятно вроде бы.
И даже дремлется тепло —
Так возвращаются на родину.

Уносит лёгкий встречный ветр
Обрывки сна, как детство, сладкого.
Сто девяностый километр...
Вот докурю — и будет Дятьково.