о тяге к определённому лицу

Тянуться к тебе. Так не хочется это мне снова.
Как этажи набирать в затхлой зелени красок подъезда.
Тянуться к тебе. Ах, была бы я в целом здорова,
Ты тогда, может статься, моего был не против заезда.

Но я нездорова. И паки, и многажды снова.
Здоровым считать себя надо умеючи, флаг тебе в руки.
А я не такая. Я слабая. Я расколюсь на запчасти,
Я расколюсь на запчасти от внезапного резкого слова.

А меня к тебе тянет. И это не дело недели.
Эта история тянется годы, одна за другой пятилетка.
Как тебе кажется, бывают на свете уроды,
Они хоть кому-то нужны, или это здесь редкость?

Какой ты жестокий, а может быть связь с аутизмом.
Мне это понятно, ведь я изнутри, как и ты, непростая.
Идеи, что тянут тебя, часто кажутся диким капризом,
Истерикой, криком в слезах, день за днём нарастая.

А ты очень милый. Не помню я только по полкам.
Теплее ли руки твои моих леденящих ладоней?
И есть ли тут смысл, в любви моей этой без толка?
А тяга к тебе день за днём, круглый год, не уходит.

Но я не такая. Просто, бывают затменья.
Влюбиться иль нет, ты знаешь, не каждый тут властен.
Но плохо одно: эта наглая тягомоть рвенья
Щас делает всё, чтоб ты сделался мною несчастен.

 Мне ни к чему. Я хочу тебе сделать не больно.
Я хочу раствориться, как солнечный луч в лазарете.
Я хочу хорошо тебе сделать, пускай не прикольно.
И ты понимаешь, за тех кого приручили мы будем в ответе.