Не кричи, что это сон, в пустоту бегущих улиц,
В сор огней-безмолвий-дней, послесловий, мертвых устриц...
Серебристость расползлась под ногами грязной лужей.
Где там смех? А где – "люблю", увлекающихся кружев?
Сапогами – хлюп-хлюп-хлюп, на руках - до первой двери.
А в постель сама... сама шлепай в кухню откровений.
Кофе, нежность (ложку-две)... и? в корзину одиночеств
И поношенностей серых и суроченных пророчеств.
Покричи - подушка стерпит пустоту бегущих улиц.
Это сон удавкой душит...
- С добрым утречком! Проснулась?!
Не кричи
© Copyright: Ирина Федосеева, 2015
Свидетельство о публикации №115110504428
Свидетельство о публикации №115110504428
Рецензии
