***

Скатерть, местами потёртая -
     узор невнятен -
так ли на старой картине пульсирующей аортой
забытого временем импрессиониста
разбрызгано множество искр
     немыслимых пятен -
в неистовой нежности
к миру приземистых истин -
     прежде чем
солнце качнётся к закату несмело
любовным движеньем невидимой глазу руки,
     глазурью мозаик сверкая
         на глади реки,
чьё полупрозрачное, полувоздушное тело
томится за тонкой решёткой ограды
осенних садов - в ожиданье последней утраты -
     сердечная мука такая!
           Ни звука.
          Не высказать.
Где эти двое иль трое,
что соберутся во имя твоё
и что не попросят...

Лишь мусор по городу ветер разносит.
Над свалкой тревожно кружит вороньё,
и дети лениво плетутся вразвалку
    рассеянным строем,
глазея по всем четырём сторонам,
под учительским чутким конвоем
стараясь постичь бытиё,
уже недоступное нам,
опалённым дыханием мёртвых...

Я стол деревянный накрою
и ангелам праздник устрою.
Сиянием света Фавора
на тонком рисунке фарфора
свечой отразится дыханье моё.
В молчанье приборы поставлю
и старую скатерть поправлю -
     я помню узоры её.